И звонят твои меня тошнит от них

Слушать УННВ — Старые раны

Текст УННВ — Старые раны

For changing lines, I’ve got no time tonight
In these times the wind surpasses the tide

Ты начинаешь слушать, ты ищешь в это смысл
Не понимая кем этот куплет написан, киса
Главное что он не слизан, и не в борьбе за призом
Новый сезон, осень, такого ты еще не слышал

Не перестану любить тех, с кем в такт дышим
Держите нос выше, вы же не мыши
Убиты но не вами элегантно сносят твою крышу
У тех, кто против как обычно рот зашит

Для вас здесь больше правды, меньше лжи
Здесь старые раны тупят ножи
Тот, кто наебал однажды с ходу х.й на него ложи
И не жалей даже, здесь сам процесс важен

Ты долго сам себя хвалил, в итоге оказался лажей
Пиздобол со стажем, из своего гавна ты варишь кашу
Не уважаешь не себя, не старших
Тот, кому есть что сказать, молчит, он озадачен

А раны ваши напоминают сраки, рваные сраки
Что ахуели от моей строки, и подавились макнаггетс
Чикен Макнаггетс, для ваших ран есть Хаггис
Памперсы, и твоя сила это слабость

А твоя глупость порождает злость
В твоих ушах я просто гость
Для ваших старых ран я переломанная кость
Я переломанная трость, как тебе такая новость?

When the wake-up’s hard to find
Dreams make up for your life

Знаешь, ведь без рамы нет картины, статуи без глины
Просто жить и быть продуктом чьей-то порванной резины
В этом модном магазине разъебать витрины
Кажется, любовь имеет запах мокрой псины

Мир приобретает очертания подливы
Твердый голос тут же поменялся на сопливый
Нахуй ты попутал виноград и оливы?
Но как же мне осточертел этот ебливый

Дергаю стоп-кран, с головою в океан
Выключаю свою душу как мерцающий экран
Нахуй нужен человек, человек не нужен нам
Человек пустой стакан, обладатель старых ран

Моё тело в интерьере как прокуренный диван
Боль как птица в самолете, заперта в чемодан
Твой протест как средний палец, но он сломан пополам
Меня гложет, что всё раны наношу себе я сам

И ненависть опять пускает паровоз по кругу
Быть очень щедрым, и отдать свою подругу другу
А сколько преданных людей перед тобой в долгу?
Мочой выписывать дугу, тут бормоча под нос пургу

Терпеть невмоготу, шедевры тоже бьются
Уйти в себя на пять минут, и больше не вернуться
От воздуха вообще-то тоже можно задохнуться
Чтоб ранам затянуться, нужно глубже затянуться

Забыться бы в старом подъезде, скурить растений
Сьебаться от скуки, чтоб угодить своей лени
Из крайности в крайность, но трезвому сложно
И я не прочь наебать себя, что немножечко можно

И вряд ли мозг бы забыл эти старые раны
Что остаются внутри сжимая словно капканы
Порой не можешь уйти, что бы остаться собой
Где этот кукольный мир топит тебя с головой

Меня тошнит уже, Боже, от этих мрачных утопий
От этой жалкой системы где толпы слепленных копий
Так тяжело среди мрака нести в себе человека
Но и не выход убиться, тут закатив оба века

В безумном мысленном танце раны твои кровоточат
Ты не опомнишься даже, они тебя обесточат
Используй сотни методик что вытекают в одно
Ты в отражении неба не разглядишь своё дно

И потекло всё, и раны режет стекло
И стены давят на чувство, и крутят в мыслях одно
Словно черви в грязюке, хотят забраться поглубже
Люди не люди тут вовсе, ты только дай они тут же

Ай, как-то пой на всё, давно лежит моя шляпа
Вроде не плохо, но может будет лучше когда-то
Среди домов где и серость прячет бездольные лица
Сегодня просто тот день, когда охота забыться

Районы-раны, слёзы мамы, жизнь рано идет нахуй
Граммы, вены, стены душат, сушит скан, сгорают души
Районы-раны, слёзы мамы, жизнь рано идет нахуй
Граммы, вены, стены душат, сушит скан, сгорают души
Районы-раны, слёзы мамы, жизнь рано идет нахуй
Граммы, вены, стены душат, сушит скан, сгорают души

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон —
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да, что ты!
Рифмовать сантименты — тоже мне работа…

Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в «Винампе» крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал — я непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.

А на самом деле телефон не занят, а отключен —
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то др*чит.
И я из этого кого-то сделал бы котлету.
И я мусолю тему эту ещё два куплета!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой.
Но «Ворд» уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:

В чьей-то руке — твой з*д, в чьей-то — медиатор старый.
Каждому своё: одному — ты, другому — гитара.
И, пока я тут давлюсь «Балтикой-девяткой»,
Ты на бл*дках и у тебя, по ходу, всё в порядке.

Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка,
Тараканы чешут череп изнутри — не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках — с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:

Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я за**ался выбирать сложные пути.
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра,
Не думая о том, чьим болтом занята твоя дыра…

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Эта песня могла бы быть другой, но не смогла.
Так же, как ты могла бы быть со мной, но ты ушла.
Поэтому не будет розовых соплей — будут зелёные.
Настоящие. Противные. На вкус солёные.

Меня тошнит, как от палёной водки
С криво наклеенной этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою, а блюю этими словами сейчас.
Уберите микрофон — скажите лучше, где тут унитаз!

Не будет идиотских фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шл*хи.

И дальше всё в том же духе – до конца не слушай,
Мои терзания — всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да и не хотел:
Мне просто легче от того, что я всё это спел!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Но ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, ты не скучаешь, ты не скучаешь, а я до сих пор не забил,
А я до сих пор не забил, не забил!

Не удалось перевести песню.
Попробуйте ещё раз позже

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон —
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да, что ты!
Рифмовать сантименты — тоже мне работа…

Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в «Винампе» крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал — я непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.

А на самом деле телефон не занят, а отключен —
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то др*чит.
И я из этого кого-то сделал бы котлету.
И я мусолю тему эту ещё два куплета!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой.
Но «Ворд» уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:

В чьей-то руке — твой з*д, в чьей-то — медиатор старый.
Каждому своё: одному — ты, другому — гитара.
И, пока я тут давлюсь «Балтикой-девяткой»,
Ты на бл*дках и у тебя, по ходу, всё в порядке.

Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка,
Тараканы чешут череп изнутри — не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках — с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:

Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я за**ался выбирать сложные пути.
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра,
Не думая о том, чьим болтом занята твоя дыра…

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Эта песня могла бы быть другой, но не смогла.
Так же, как ты могла бы быть со мной, но ты ушла.
Поэтому не будет розовых соплей — будут зелёные.
Настоящие. Противные. На вкус солёные.

Меня тошнит, как от палёной водки
С криво наклеенной этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою, а блюю этими словами сейчас.
Уберите микрофон — скажите лучше, где тут унитаз!

Не будет идиотских фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шл*хи.

И дальше всё в том же духе – до конца не слушай,
Мои терзания — всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да и не хотел:
Мне просто легче от того, что я всё это спел!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Но ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, ты не скучаешь, ты не скучаешь, а я до сих пор не забил,
А я до сих пор не забил, не забил!

Не удалось перевести песню.
Попробуйте ещё раз позже

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон —
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да, что ты!
Рифмовать сантименты — тоже мне работа…

Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в «Винампе» крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал — я непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.

А на самом деле телефон не занят, а отключен —
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то др*чит.
И я из этого кого-то сделал бы котлету.
И я мусолю тему эту ещё два куплета!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой.
Но «Ворд» уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:

В чьей-то руке — твой з*д, в чьей-то — медиатор старый.
Каждому своё: одному — ты, другому — гитара.
И, пока я тут давлюсь «Балтикой-девяткой»,
Ты на бл*дках и у тебя, по ходу, всё в порядке.

Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка,
Тараканы чешут череп изнутри — не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках — с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:

Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я за**ался выбирать сложные пути.
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра,
Не думая о том, чьим болтом занята твоя дыра…

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Эта песня могла бы быть другой, но не смогла.
Так же, как ты могла бы быть со мной, но ты ушла.
Поэтому не будет розовых соплей — будут зелёные.
Настоящие. Противные. На вкус солёные.

Меня тошнит, как от палёной водки
С криво наклеенной этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою, а блюю этими словами сейчас.
Уберите микрофон — скажите лучше, где тут унитаз!

Не будет идиотских фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шл*хи.

И дальше всё в том же духе – до конца не слушай,
Мои терзания — всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да и не хотел:
Мне просто легче от того, что я всё это спел!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, если только бы встретил и если хватило бы сил!

Но ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил, не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил, ты не скучаешь, ты не скучаешь, а я до сих пор не забил,
А я до сих пор не забил, не забил!

Не удалось перевести песню.
Попробуйте ещё раз позже